« Artistes de saison dans une ville morte
Ont percé leur cocon, formé une cohorte
Un cercle sans fond, un bouquin sacré
Une teinture de boutons et des troncs tissés.
Le mystique gravite quand l’autre engloutit,
Fragments dynamite et outils déglutis
Des arbres mégalithes, une ronde ambrée
Sous le ciel anthracite, une marche embrasée. »